Безжалостна война,
И жертв её не счесть,
Отрадою она
Для той, чьё имя смерть,
А стар ли, млад убит,
Старушке всё равно,
Любого приютит,
Могил у ней полно,
И ей всегда смешно,
Что люди столь глупы,
Война для них кино,
И зрячие слепы,
Но только грянет гром,
Прозревшие кричат:
А мы-то тут причём?
Задумчив смерти взгляд.
худ. Джон Мартин