Храмы строят вновь, поют кукушки,
мимо ходят строгие поезда.
Принимают добрые церквушки
и звонят стихи-колокола.
Далеко играют в небе птицы...
Может, это ангелы судьбы.
Я смотрю на призрачные лица
и не вижу Божьей доброты.
Тихо все кругом, как на болоте,
говорят прохожие о войне.
Поезда торжественно уходят
в тень, где солнце тонет в своём огне.