Струи кипящих дождей.
Иглы пронзающих молний.
Много племён и вождей
Помнит седое безмолвье.
Много названий, веков.
Эллины, скифы, этруски…
Но, среди стрел и штыков,
В мире рождается русский!
Как порождение Света
К миру и жизни стремленье.
Фосфорно-мёртвого цвета
Яда вокруг распыленье
/милых «друзей» изпродвеку/.
Жажда наживы и власти
Ест изнутри человека,
Смрад выпуская из пасти…
Вспомни, царь Дарий и войско,
Земли чужие желая,
Вторглись, в сражениях стойких,
Жаждали славы и Рая.
Смелый правитель Гелона
Пал у границ Танаиса
/ноне бегущего Дона/,
Не пожелав компромиссов…
Бродят суровые мифы.
Подвиги были, паденья.
Но не повержены Скифы
Волчьей среды порожденьем.
Краски обыденных клавиш…
Грамот не знавшие, карты –
Жизни навеки впитались
В фресках застывшие факты.
Скифы мы? Варвары? Только
Знаем – чужого не надо!
Верой и правдою горькой
Все одолеем преграды.
В нас, как когда-то у предков –
Свято достоинство с честью.
Жало у подлости едкой
Вырвано будет, со спесью…
Ночи закроются двери,
Дню уступая дорогу.
Спрячутся в логово звери
В жажде забывшие Бога.
Господи Боженька правый,
Жизнь разнолика повсюду!
Дай же землице усталой
Мира… и грешному люду...