Петь о любви, когда идёт война?
Петь о войне, как будто в ней всё дело?
В посыле первом искренность бледна,
А во втором все краски чёрно-белы.
О чём же петь, и надо ли, мой друг?
Когда мозги настроены столь разно,
Из общих тем замкнулся подлый круг,
И глупость близорука безобразно.
Мне незачем искать тут новизны,
Всё писано уже кровавым прошлым.
Нельзя молиться с нимбами вины
И превосходством распинаться пошло.
Когда не ты решаешь судьбы масс,
А сам такой же, связанный со всеми,
Быть просто с сердцем там, где ты сейчас,
И помнить – ум эмоций переменен.
Жевать наживку можно без труда
И даже смаковать её приправы.
Мы все готовы выразить всегда
Любую чушь, уверенные в праве.
И эта чушь одела яркий бренд,
И мода правит хлипкими мозгами,
И безответственность приемлет всякий бред,
Как будто главная беда сейчас здесь с нами.
Сжимает страх разумный кругозор
До точечки запуганного сердца.
Когда не можешь обозреть простор,
Хотя бы не плоди страшилки смерти.
Как разобраться в этой чехарде?
Наверное, пора определиться.
Где хорошо? Наверное, нигде.
Но жизнь идёт, и ей не прекратиться.
И мне пришли спасением слова,
Проверенные болью личной жертвы,
Ахматовой, и пала с плеч гора,
И поутихли мозговые черти. -
«Я была тогда с моим народом,
Там, где мой народ, к несчастью, был.»
16, 17 марта 2022 г.