На углях, отпылавших, заката,
коротает безмолвие ночь.
Я был тоже горячим когда- то,
да умчалось
то времечко прочь.
И теперь,
средь весенних бессониц,
рысаки мои, мысли,
вольны.
Мчат к утру эскадронами конниц,
ностальгией былого больны.
Излечиться- затея пустая,
и рецепт этот, явно,
не тот.
В нас , как айсберг,
эпоха не тает,
ощущая тепло
и комфорт.
Коротаем часы, коротаем...
Сколько их,
от бессонницы мер?
Все ворочаемся,
вспоминаем,
нашу молодость
в СССР.
До безумия алые стяги
той страны,
где, теперь уж,
не жить...
Побежало перо
по бумаге
той дорогой,
что не позабыть...