Нет осени-она в тебе самой,
Она завладевает головой,
К колоколам подход находит чёткий.
И вот уже он по тебе звонит,
Тот колокол, что тщательно отлит,
И язычок в нём ходит тонкой плёткой.
Звонарь, Звонарь, прошу, останови.
Но этот храм построен на крови,
И это знают все из околотка.
Но теплится надежда - это факт,
Что в пьесе есть финальный чудный акт,
Но чудный оттого, что столь короткий.