Полоска по стеклу косая
Слезою. Вечер скуп и тих.
Своих во веки не бросаем,
Когда бросаем в пекло их.
Колёса катятся по склону,
Уже вторую сотню лет
И мальчик в кителе зелёном,
Как мотылёк летит на свет,
На взрыв, на стрекот пулемёта,
Письмо от мамки на груди,
А высоту его полёта,
Художник в камне возродит.