В груди таится боль. Сжимаясь,
Идти не хочет на поклон.
Капелью слёзной пробиваясь
В мой долгий Марта полусон,
Заходит страх. Как в отчем доме
Всё для него знакомо здесь.
Но забывая о симптоме,
Вдыхает грудь живую смесь
Из ветра, солнца, пения птиц,
И мелких в воздухе частиц,
Что мы весной зовём обычно.
Страх пошатнулся непривычно,
И оступился, всех виня,
Вдруг выйдя вовсе из меня.
А боль решила, что весной
Ей будет тесно жить со мной,
И, наконец, присев в поклоне,
Вдруг испарилась на балконе.
Грудь всё сильней вдыхает смесь
Из ветра, солнца, пения птиц,
И мелких в воздухе частиц.
А может, чудится мне всё же,
Что нет их больше. Нет же, Боже?