Салгир. Весна. И Воронцовский парк.
Фасад линялый старой дачи графской.
Щербатых львов решительный оскал,
взгляд юной дружбы, поцелуев сказка.
Салгир. Весна. На скомканной траве
любви далекой след, несмелый, легкий.
Неясное круженье в голове,
касаний шорох, светлый, тихий, робкий.
Салгир. Весна. Над камешками дна
вода свершала свой обряд извечный.
И сквозь него вся жизнь была видна,
была она бессрочной, бесконечной.
Казалось так. Но строже путь ее,
намного строже, как теперь известно.
И не однажды жизни острие
рвало мне душу. Было зло и пресно.
И было всяко. Жизнь права всегда.
И нрав крутой, не щедрый на надежды.
Я это приняла. Текла вода
Салгира. И теперь, как прежде.
И жизнь текла, светло и далеко
от Крыма и журчащего Салгира.
В ней было хорошо и нелегко,
внутри любви, добра, надежды, мира.
В ней и сейчас просторно и тепло.
Весна шумит, растёт и восхищает.
И юность-птица встала на крыло.
Душа живёт. И любит, и прощает.