Ты не завидуй участи поэта,
Простой судьбы поэту не дано…
Холодный март, разутый и раздетый,
Как вещий сон, глядит в его окно.
Легонько ветер тронет занавески,
И думы-мысли не остановить –
У них всегда найдётся повод веский
Поэта среди ночи разбудить…
И он смахнёт видения и грёзы,
Как с носа голубую стрекозу…
В руке его – стакан. В стакане – слёзы,
Что с мира собирает, как росу.
Поэт несёт в свой дом чужие души,
Пустые от любви и от добра,
Он строит что-то в них и что-то рушит,
Управиться стараясь до утра…
Поэта наделили этой властью,
Проклятьям чьим внимая иль мольбе,
Но с давних пор земное слово «счастье»
В строках его нелепо, как в судьбе…
И если на экране снов и буден
Мелькнёт Творца неясный силуэт,
В тот миг над тем, над чем смеются люди,
Безудержные слёзы льёт поэт.
Завидовать поэту так смешно –
Ему счастливой доли не дано…