Опять деревья в мартовских снегах,
В коротком переменчивом ознобе.
Весны волшебный час ещё не пробил,
Она ещё по-зимнему строга.
А ты писал, что южная метель
В тебе тревожной ноткой отдаётся,
Что мир, истосковавшийся по солнцу,
И к небесам тянувшаяся ель,
И город, спящий в сумрачной броне,
И вся твоя пронзительная проза,
И ветер перемен, свистящий грозно —
Весь белый свет кончается на мне.
Весна придёт порывистым дождём,
Бесплотностью утраченных стремлений
Бродить во тьме моих стихотворений,
Где каждая строка болит о нём.
Не о тебе... Снегов тяжёлый плен
Окутал провода. Дома без света.
И как же жаль, что в круговерти этой
Нас занесло на разные планеты.