В тот день случился дождик на земле.
Он за окном до вечера топтался.
Ночных реклам цветущий гобелен
Он дрожью линий искривить пытался.
Что вздумалось ему со мной играть -
Достаточно своих мне было хлопот!
Но продолжал настойчиво смущать
Меня всю ночь его невнятный ропот.
Из многих слов я выберу слова,
Чтоб ближе стал мне этот дождь бездомный,
Он клювиком в стекло окна клевал -
Такой невзрачный и такой огромный!
В быту моем он украшал пятно,
Которое скрывало день вчерашний.
Об этом дне я помнила одно -
Грачи клевали зерна там на пашне.
Там было все, чтоб я была с тобой,
И это было сладко и престижно:
Я - облако над спящею рекой,
Я - ветка сакуры в миниатюре книжной.
В том дне была я птицей в небесах,
Что крыльями на высоте трепещет,
Вселенной, что влюбленный описал
Одним лишь словом в присланной депеше!..
Зачем, скажи, Джульетта, ты жила?
Чтоб страсть твою мог так Шекспир оформить,
Как я сейчас, пред тем, как сжечь дотла,
В слова одеть хочу минувший вторник?
И пусть! Слова не оскорбят тетрадь!
Был день вчерашний прожит не напрасно.
Он - жизни всплеск, чтоб всем его отдать,
Пусть живописца кисть его прославит в красках!
А если вдруг во вторник (иль в четверг!)
Такой же день и вами будет прожит -
В стихи его! Возьми на душу грех!
Пусть он ознобом пробежит по коже!
И если дождь случится - что с того!
Совсем не это я в дожде ценила.
Важней всего, как мне шепнет Сафо,
Пергамент, сердце, да еще - чернила!
На полке, среди книг, когда-нибудь
Дождется этот стих дождя и кресла,
Чтоб кто-то смог в мой вторник заглянуть,
Когда наступит час его и место.
В балладе этой - царственный ампир,
Моей души таинственный оазис,
Мой милый дождь, мой вторник, мой Шекспир,
Венок сонетов - весь, в одной лишь фразе!