Людей, тебе подобных,-
давно уж не видать.
Там,
в строках на страницах пыльных,-
О них поэты с неприкрытой лестью говорят.
А в нашем,
уж прогнившем насквозь мире,
Таких как ты-
привычно избегать.
И не в чести теперь кичиться честью,
И на дуэли за нее врагов сзывать.
Сейчас все проще,
все печальней,
прозаичней,-
Здесь люди так привыкли зло не замечать.
Сливаются с обыденным пейзажем,
И чем серей лицо-
тем больший ты мастак.
А если приглядишься, то заметишь,-
Средь них уж не осталось тех,
Кого захочется "людьми" назвать.
Здесь масок бал, сменяет лживость ночи,
И каждый норовит свое урвать.
Здесь вовсе уж не говорят о чувствах,
о свободе,
Для них свобода-
перманентный страх.
И хочется,
так с силой,
плюнуть в рожи.
И горло в хрипе ревностном сорвать-
Вот только, не услышат,
И душа не дрогнет,
Берут сомненья-
а имеется ль она?
Здесь все решает мнимое богатство,
И место в очереди в плесневелый "рай",
Здесь путают понятия любви и ****ства,
И лживых идолов возводят в идеал.
Здесь каждый сам себе судья,
И видит Бог,-
они нездраво судят.
Таким как ты, мой друг,-
сюда нельзя.
Здесь не осталось мест тебе подобным...