Я творчество готов сравнить с молитвой
К родной стране, к родимой стороне,
К весенней Волге, солнышком залитой,
К кустам сирени в утреннем окне.
Наивны пусть метафоры, сравненья -
Судьбе за то уж благодарен я,
Что неизвестных предков поколенья
Вели меня сквозь дебри бытия.
Я был ещё обычной хромосомой,
В луче ничтожною пылинкой плыл,
Когда Творец в чертоге невесомом
Единственный мне путь определил.
А я того, признаюсь, не заметил
Общителен ли был иль нелюдим,
Но страсть к стихам кипит в душе, поверьте,
Как за окном сирени майской дым.