Слепой старик блуждает по россии
И видит свет из потаённой тьмы.
Он слышит глас хвалённого «мессии»
И злую ложь в преддверии весны.
Всё те же лица, города и реки,
Всё тот же вешний колокольный звон.
Лишь только дрожь и ропот тихий, некий,
И громогласный истеричный тон.
А птицам не понять людские мысли,
Они спешат к семейному теплу
И строят гнёзда, дух их здравомыслящ:
Творить добро - не смерть и не войну.
Слепой старик обвёл клюкой россию
И поклонившись двинул наугад,
Туда, где лотошат живые крылья,
Подальше от жилья и автострад...