По полям не чернеют проталины
И завянул в лесах первоцвет,
Старый дуб, стужей зимней израненый,
Мартом солнечным в полдень согрет.
Кружат медленно белые аисты,
Зорко смотрят на землю с высот,
Птицам чувство не ведомо зависти,
Что сжигает людей и грызёт.
Проплывают над старыми гнёздами,
Осторожно спускаются вниз,
Все для счастья мы Господом созданы,
Но зачем-то коверкаем жизнь.
И когда-нибудь вольными птицами
Улетим от земли насовсем,
Лишь огромная тяжесть крупицами
Соберётся в багаж грешных дел.
Не вернёмся вновь в молодость заново
Словно в звёздную синь после зим.
Вот виднеется смутное зарево
И витает над ним херувим.