Я третий день рисую наш портрет,
Я там стою, а рядом Вы сидите,
Но отчего-то в сторону глядите,
Как будто до меня Вам дела нет.
Возможно, не по вкусу Вам пришлись
Мои стихи, а может Вы устали,
Иль Вас манят неведомые дали,
Где волшебство с обыденным сплелись.
Я мог бы ластик взять, и всё стереть,
И вместо Вас нарисовать другую,
Мне, верно, было б легче умереть,
Чем ту предать, которую люблю я.
Я карандаш сменю на акварель,
Размою разноцветием сомненья,
И будто, перепутав дни рожденья,
Вам средь зимы я подарю апрель,
Я заплету Вам в волосы цветы,
Я нарисую в небе птиц парящих,
И буду ждать улыбки в настоящем,
От Вас, в надежде перейти на «Ты».
Я мог бы ластик взять, и всё стереть,
И вместо Вас, нарисовать другую,
Мне, верно, было б легче умереть,
Чем ту предать, которую люблю я.