Среди толпы, идущей по дороге,
Шел мальчик с бабушкой, на спинке рюкзачок.
И, как-то выделялся он в потоке,
Держал бумаги, в руке своей, клочок.
Смотрю присел, устало у забора,
Присел я рядом: - Хочу тебя спросить.
Что на листке?
- Там строчка заговора,
Чтоб пуля не смогла меня убить.
Еще, там дата моего рожденья,
И группа крови, - он тяжело вздохнул.
И видя на лице моем смятенье,
Он мне листок с улыбкой протянул.
Я взял его, раскрыл, чуть не заплакал:
- Скажи мне, мальчик, друг мой дорогой.
А, что есть счастье? - он, как-то виновато,
Ответил: - Счастье? Проснулся ты живой!