Мне не выделил бог
ни особых примет,
ни таланта…
Я в прощальном бокале
смешал страх, вино и вину.
Седина на висках
и характер юнца-лейтенанта...
Я ушел на заре,
я ушел погибать на войну.
Я ушел - не хотел
ни медалей, ни звезд,
ни прощения:
бушевала, во мне
распинала мне душу она,
не народная, не священная,
без побед, без наград,
без отмщения,
моя внутренняя война.
Под проснувшимся солнцем
апрельские тучи растаяли
и взметнулся рассвет
над гортанными
грачьими стаями...
Зря – война, зря – вина,
и напрасен был
скрежет зубов:
победила меня, усталого,
на колени меня поставила
о пощаде молить заставила,
победительница-любовь.
Я познал страсть погонь
и смертельную жуть окружения,
тяжесть мокрых погон
и забрызганный
кровью кювет...
Но я понял одно:
горечь этого поражения
слаще сотен мужских
искрометных побед.