Безоблачной ночью в предверии лета
В чужой и далекой отсюда стране
В глухом переулке убили поэта
За то, что стихов не писал о войне.
Возможно он просто был тупо не в теме,
Возможно намеренно Бога гневил..
В такое-то время не чувствовать время!
В такое-то время писать о любви!
О глупых ромашках, о лютиках в поле,
Про синий туман и сиреневый дым,
О девочке Кате, которая в школе,
Разбив ему сердце, гуляла с другим.
Как будто бы он не читает газеты,
Не смотрит ТВ, не идёт в интернет…
Как будто бы совести нет у поэта,
Он, может, вообще никакой не поэт.
Он мог бы за вирши свои извиниться,
Мол, вышло само - и остался б в живых,
Он мог бы свою уничтожить страницу,
Но выбрал стишочки и пять ножевых.
Об этом поэте забудут назавтра,
Да впрочем, не стоит о нем вспоминать -
Как будто бы кто-нибудь знает, где правда.
Как будто бы есть из чего выбирать.