Написанное о неписании
Виктория Черёмухина
дивно так не пишется - ушли вирши.
пусть другие маются тоской этой.
не оставлю «след»? и хорошо - тише.
вот зачем всем нужно наследить где-то?
в голове безмолвие, молчит лира.
льётся благодатно мне покой в душу.
наконец-то нечего сказать миру,
потому что хочется его
с л у ш а т ь.
Мне сейчас совсем-совсем не пишется,
Льется благостно покой мне в душу…
Очень чудненько весною дышится,
Твои хочется стихи слушать.
Очень хочется узнать что-то новое,
Двери в мир твоих историй открывая.
Как там зонтик? Ждет он осень кленовую?
И старушка как живет земляная?
А любовь твоя ещё не проснулася?
Ей скажи: Пора вставать, моя милая!
Птицы с юга уж давно потянулися,
Будет все у нас, как прежде, любимая!
А гусары все такие же смелые?
Под гитару квас с шампанским мешают?
Вижу лица их хмельные, загорелые,
Лихо подвиги свои обсуждают.
С благородством все по-прежнему? Ценится?
И предательство все так же не прощают?
А лентяй на диване все ленится,
Стать великим и крутым обещая?
Мне истории твои тонко слышатся.
Их побольше прочитать я мечтаю.
Жду, надеюсь, снова книга напишется,
С Днем рождения тебя поздравляю!!!
Р.S. Дописать Пилигрима желаю!!!