пресловутый поэт
необыкновенный дурак
в синих туфлях
и фиолетовом фраке
участвовал в драке
с собственным ЭГО
и провальной идеей
войны ради ****ского мира
в мире нет красоты,
но есть водка и мыло
есть люстра и есть табуретка,
узлы твоих чувств и эмоций,
но в итоге тебя убьёт правота
и провода современного социума
от работы дохнут кони
от безделья сохнут руки
я забыл про все уроки
мне уже не выйти из сумрака,
ибо всё однохуйственно
и в режиме стагнации
я бы лучше не думал
и просто курил на чайной плантации
собирал разноцветные камешки,
также бы пил твою кровушку
а счастье?
это было так давеча,
но ветер, как будто бы пёрышко
вновь щекочет все тайны под кожей
мне уже никогда
не найти грусти похожей/
и вездесущей,
ибо я миротворец
я тварь, постоянно в болото ползущая
а любовь – это звонок мертвецу
и ты уже больше не выйдешь на улицу,
просто приставишь к виску револьвер
и будешь в эфирном смятении
сжав волю в кулак,
словно шею синицы
забыв про все свои принципы
отцепив чувства от сердца,
как вагоны от паровоза
ощущенье письма крайне прелестно,
но каждая мысль – это угроза
попытка объяснить себе самому,
что искусство себя исчерпало
в Петербурге снова лютый мороз,
но руки твои теплее любого одеяла