мы как те цветы в эфире,
мы кричим на сотни милей,
нам не нужно даже думать,
что там будет впереди.
я как ангельская пыль,
пролетаю сотни миль,
рассыпаюсь на куски,
я восставший из глубин.
мы вгрызаемся в оковы наших будних дней,
я не стану говорить, кто будет нас сильней.
наведи в меня прицел, запусти в меня огонь,
я не вижу больше смысла быть самим собойи.
я вгрызаюсь в её шею в этом новом сне,
жду, когда огни зажгутся снова в их окне.
но уже нам не вернуть, как всё было в той войне,
слышу только свои крики в мёртвой тишине.
они кричат про сотни милей,
говорят о мире в мире,
но им верится с трудом,
ведь вокруг один дурдом.