Ты любишь мои сказки, но не хочешь видеть быль:
Я счастлива стараться собирать златую пыль
Для строчек новых, только иссякает слабый дар.
Поблёкли и до дыр затёрты рифмы и слова.
Когда-нибудь, возможно, лунной горсткой жемчугов
Осыпется строка. Но что от них, от мёртвых слов?
Ты слушай вздох, ты взгляд поймай, что прячут зеркала,
И нежность , что в движеньях обертоном замерла.