По ночам он читает мои стихи.
И дрожит от слёз сумасшедший дом –
наш, родимый. В окне не видать ни зги.
А он шлёт смс-ки свои: «Пойдём».
«Солнце кончилось, лампу хотя б включи!» –
я кричу в животном своём бреду.
Кто бы Пушкина, что ли, стрелять научил…
Бедный… глупый… боюсь… не пойду…
Но не слушает сердце – перечь не перечь,
не заставишь его поумнеть – онеметь…
Струйкой света – молитвы родная речь.
Неотвязна блажь и крепка, как смерть.