Отчего же так приятно, когда плохо?
Когда в душе буран, на сердце камни,
Когда во вдохе столько жгучей боли,
Когда комки по горлу, из глаз ручьи льют безустанно...?
Должно быть, я больна, стабильно,
Раз фибрами тянусь на полку с ядом,
Трясусь внутри, так хаотично, -
Мой вой выходит вместе с паром
Всегда ли было так? Не знаю,
Самой дотошно, страшно любопытно,
Как случилось, что желанья,
Как и до страданий я - банально ненасытны?
Почему сей строки, словно песни соловьев,
Из меня легко так вылетают?
Я, будто бы, художник собственною кровью,
Слой за слоем, музу высекаю
И словно капли от заката,
Висят картины на стенах,
Я смотрю на них, почти что бездыханно,
Алым блеском во глазах
В них зеркалят те удары, каждый,
Что дали мне, ничуть не сомневаясь,
Мне должно колоть от них, - зябко, беспощадно,
Однако, я - больна, и каюсь - наслаждаюсь.