Искусство в канистре, в которой есть звёзды,
но иногда там всё-таки пусто. Любовь – это игра плохого артиста. Вокруг итальянская паста и острого соуса мысли. В крематории чисто, но там я бываю нечасто, я просто несчастен, но с собой всё-таки честен.
И из собственных средств у меня только тексты, крайне посредственные.
Ты настоящий дурак, изящный индюк. Не можешь ничем унять внутренний крик, и горечь твоя до дна уже выпита, но река никак не иссякнет, её губы трепещут. И меня за шкирку хмельного *** пойми кто вообще тащит. Меня снова буквенной желчью полощет. Я, безусловно, писатель, но только писатель, который талантом не блещет и абсолютно не знает, что ищет – новой свободы, более чистого неба, самого тёмного пива? Вокруг атмосфера потери. Очень жаль, что совсем ни за что люди погибли, они стали расходным товаром. Я молчу, чтобы не стать прострелянным сыром. Поэзия сдохла, сердце утихло. Это всё, что останется после меня. Обо всём, что неважно, но мне как-никак это всё-таки нужно.