Вновь стяги окрасились в цвет кумача.
Нам время досталось с чужого плеча,
Как опалённый, протёртый до дыр
Дедовский ватник, отцовский мундир.
Великое время для нас велико.
Великие цели носить нелегко.
Тут каждый узнает по чём лиха фунт.
Наши судьбы на вырост или под грунт.
В былинном бурьяне пристреляных троп
Нас скопом посеяли в старый окоп.
Упираясь корнями в свою правоту,
Нам снова расти на её высоту.
Вновь взятые крепости брать напролом,
Удобрив планету не только добром.
У ратного дела не хитрый расклад:
Всё богово – Богу, а бесово – в ад!