Не хочу умирать,
чтобы не родиться снова.
Цикличность — основа.
Но я не буду.
Ночь сменяет утро.
Меня же сменять
я не просил.
На кой чёрт здесь воплотился?
На кой чёрт оставил здесь сколько сил?
Ведь всё, что ждал из года в год,
— это только в июне черешню.
У одного дерева один только плод.
И ты один. Одинаковый даже внешне.
Закончишься.
И снова начнёшься заново.
Собирающий себя по-новой
из того же странного.
По своим следам.
Хочешь мои стихи?
Бери, я отдам.
Даром.
С привычным репертуаром,
что это всё уже было.
К отражению с отчаяньем:
– Ну я же убила тебя,
убила,
убила,
убила!
Ещё прошлой весной,
и три осени до.
Меня здесь так много,
но я всегда об одном.
И со своими стихами
без конца являюсь на твой порог.
Мне бы найти своё завершение,
но не могу я.
Не смог.