Ты пишешь первые стихи...
Знай, ты продляешь ремесло,
Не важно, хороши-плохи,
Для рода - это повезло.
Талант не умер, не пропал,
Не потерялся, не исчез.
Новый черёд пришёл, настал,
И возродится рода лес.
Мой сын, от деда, как и я
Ты взял перо, оно твоё.
Теперь открыто, не тая,
И я дарю тебе своё.
То острое перо-копьё,
Которое хранит семья.
Оно теперь, сынок, твоё.
Ты береги его, как я!