Мои стихи, подобно лире,
Приходят в неожиданных моментах.
Будь то война в подлунном мире,
Иль тяга на эксперименты.
В моих стихах нет смысла в строках,
Душа не завывает, не болит,
Я никогда не числилась в пророках,
И сердцу не был близок спирт.
Мои стихи не греют, не волнуют,
Они не утешают, не сулят.
Мои творения просто существуют…
А неудачные горят.