Ах, если бы игры, или несчастный случай,
Пусть даже - природная катастрофа,
Но не чёртова спецоперация.
Мало кто знал доныне название Буча,
Хотя слышали все про Голгофу
И про спасение нации.
Бывает, соседей разных куча:
Тот - бирюк, эта - душка,
А этот - какой-то странный.
Не лучше, не хуже были соседи в Буче,
Но слёзы душат,
И дыбом весь мир, и все страны.
Где-то в бункере спрятался дуче,
Дирижирует мясом и массами,
Угрожает соседям поркой.
Ушли незваные гости из Ирпиня и Бучи,
Рассуждая о теории рассовой,
И неслось вслед им: - Геть, орки!
Ну, известно же, по-всякому лучше,
Если гости в дом, если пир горой,
Если соседей приветливы лица.
Но встаёт между нами Буча,
И вчера ещё мнившие себя героями,
Сегодня вдруг палачи и убийцы.
Кто мы, вы? Чума на оба дома!
Даже худой мир любой ссоры лучше,
Не носи свой устав в чужой монастырь.
Властелина колец Мордор
Преломляется в призме Ирпеня и Бучи.
И сердце рвётся, и кровь в жилах стынет.
Мне бы ухватиться за жизни лучик,
Унять тремор животного страха,
Примирить мою неньку с моей Сибирью.
Но! Каким пластырем смирить боль Бучи?
Чем забинтовать Чернигов и Волноваху,
И как снять с души пудовые гири?
В Сибири - апрель, в Украине - квiтень,
И неразлучно звучат Благовещенье
И Вербное Воскресение.
Здесь - Страстная Неделя, там - тиждень.
Над полями кружит Гамаюн - птица вещая,
И жива ещё в душах надежда на спасение...