Чёрно-белым стихом,
Не морочась над рифмой,
Проскакали верхом
Лет звенящие цифры...
Наковальня и молот -
Между ними года,
В них из пламени в холод
Закаляла судьба...
Редкий волос седой,
Потемневшая кровь,
Что ещё есть за мной?
Ну, конечно любовь!
Это значит не зря
Я прожил дураком,
Значит снова заря
Дверь откроет крылом,
И я новым приду,
В этот мир всё забыв,
Как дурак, на беду
Жизнь опять полюбив...
Буду громко кричать
В день рождения свой -
Моя новая мать
Даст мне грудью покой.