Всё верим, будто день - прелюдия,
об этот день едва споткнувшись.
Как призрак, тайна, как иллюзия,
уходит жизнь, не обернувшись.
Неотвратимо и бессмысленно,
фатально, с умыслом намеренным.
А мы всё ищем сути истины,
вот только слишком неуверенно.
А мы все грустно пишем исповедь
своей души, не очень праведной.
Жалеем истово да искренне,
не по законам и по правилам.
А мы весной своей сиреневой
любуемся светло и заново.
И любим так несвоевременно,
хотя стоим в закатном зареве.
А мы стихи слагаем новые
и ловим тени вдохновения.
Заходим в заросли терновые
без тени страха и сомнения
Вдыхаем всей душой открытою
рассветы, что восходят радостно.
Встречаем дали позабытые
под сенью семицветной радуги.
А мы живем, о прошлом сетуя,
хотя спокойной и нечасто.
Душа, весною отогретая,
неотвратимо верит в счастье.