Мы в парке пили сок, под тентом на террасе.
В аллеях тёмных плыли солнечные пятна.
Журнал "Америка" лежал, и был прекрасен
Июльский полдень под шум города невнятный.
Медлительно текла беседа, в каждом слове
Мой спутник лень цедил, с лучом играя в прятки.
"Ты знаешь, с той поры, как я живу во Львове,
Я полюбил смотреть на тусклую брусчатку,
Особенно когда..." -- и пауза повисла.
Глоток и взгляд в листву, непринуждённость позы.
Беспечный разговор, в котором мало смысла.
Жара, фонтан вдали, ухоженные розы.
"Особенно когда стемнеет синий вечер,
И фонари в листве дымят марихуаной,
И их трескучий свет брусчаткою отсвечен,
И переулки, словно женщины, туманны
Вдали..." На пролитый сироп слетались осы,
Звенела сдача в блюдце, музыка играла...
И весь огромный мир тонул в немом вопросе...
И чтобы миг постичь, всей жизни было мало.