Закат опять сгорел дотла,
рассыпав долу жаркий пепел.
И грустной ночи купола
бросали тени на паркете.
Перелистав страницы дня,
я зачиталась книгой ночи.
И, свет от тьмы ночной храня,
мигали звезды у обочин
Небес. Ущербная луна
теряла формы и обличья.
И тишины плыла волна
с туманным флёром безразличья.
Молчанье падало окрест.
Молчала ночь, сады и вёсны.
Молчал на небе Южный Крест,
в уме свои считая звёзды.
Не глядя вниз. Там - тишина.
Там, на земле, весны заветы
ждут исполненья. И она
уютно дремлет. До рассвета.
До суеты большого дня,
того, что непременно будет.
В молчанье голову склоня,
я сочиняю строки буден.
Они бегут из-под руки
и заполняют лист тетрадный.
И, грустным мыслям вопреки,
слагаются в посыл отрадный.
Для нового большого дня,
для тех, кто около и дальше.
В молчанье голову склоня,
пишу без робости и фальши.
Без тщетной пестрой суеты
рассветы ранние встречаю,
весны прекрасные черты
в слова простые одеваю.