Дурак поверит лжи, газетной утке,
Что будущее плесень из руин,
Не в силах осознать последствий жутких,
Мир превративших в склеп и лабиринт.
Для государства хватит и кухарки,
А их в стране как мошек у пруда,
Какую не возьмешь, в душе бунтарки,
Управятся со всеми без труда.
Бесчестие, как надпись на надгробье,
Хотя и так понятно все без слов,
Когда мы пишем летописи кровью,
Перо макая в щели сапогов.
Но на бумаге стоны еле слышны,
С лоснящейся от крови мостовой,
Войну переживут, наверно, мыши
И пандемию с ядерной чумой.
Смысл провалился в даль за облаками,
Развал страны — мучительный цирроз
И все же в небесах, в Тмутаракани
У ангелов единственный вопрос:
Кто в мозг забрался ночью королеве
И слово написал во сне ей "Власть",
Ей не сказал, что все решенья в гневе,
Ведут на кухню той кухарки в грязь?