Пусть говорят, что после- хоть потоп,
Не для меня призыв лихой вакханки.
Пусть мир мой сер, как срез сухой буханки.
И облака как кипы влажных роб,
Постиранных для ангелов послушных,
Несущих свой дозор среди людей.
Я - ветеран любых очередей,
Обозреватель стычек злых и скучных.
Я- сомелье всех самых горьких вин-
В бутыли каждой земленой осадок.
Я -накопитель авторских тетрадок,
И каждый стих язвительный как джин,
Когда его я выманю наружу-
Приятель выходи, здесь все свои!
Блок незнакомкам отсылал Аи,
Есенин выходил во фраке в стужу.
А Пушкин рисовал чернильный туз,
Под сердцем на рубашке из батиста.
Поэзия -ты смерть и Реконкиста,
Кусок свинца, тугой китовый ус
В корсете барышни, больной туберкулёзом.
Ты давишь в рёбра и толкаешь кровь
Из глотки на узорчатый покров,
Чтоб лился пурпур по невинным розам!