Тает снег, и скворцы прилетели.
А ведь где-то грохочет война...
Чьи-то гнезда навек опустели.
Но у птиц наступила весна!
Так же звонкой и нежною песней
По утрам они будят рассвет.
Мать, в окошко взглянув, зарыдает:
Сына нет у неё.
Больше нет...
Он скворечник своими руками
Смастерил ей на радость давно.
Чтобы чаще она улыбалась,
Видя птиц, открывая окно...
И не знал:
не скворечник,
а память
О себе он тогда сотворил.
Чтобы жизнь по весне
возрождалась,
Чтобы он в птичьем щебете жил!