Вспоминая Борхеса
Какой-нибудь нездешний Гуттенберг,
Печатающий песни гуарани,
В один из дней запишет: «свет померк,
И загустел, как кровь чернеет в ране...»
Затем о знаках, призраках, войне,
Чудовище, что лаяло и зевно,
И уцелеть, остаться в стороне,
Не сможет ни царица, ни царевна...
Ещё пройдётся смутным ветерком
По будущему, холодно и зябко,
О всадниках, о смерти, что пешком,
О старости, её гусиных лапках,
О влажных псах, о рыбах на луне,
О птицах, улетающих из леса,
О том, что мы – на левой стороне,
А наверху – совсем другая пьеса...
…но вспомнился не Борхес, а Нерон,
Как новый Рубикон и Кампанелла,
Когда твой мир горит со всех сторон,
И не до вдохновения и мела -
Ещё огня!- ужели обо мне?-
Я не хотел - а кто тогда в ответе?-
Миклуха и Незнайка - на Луне,
А мы на том - на этом белом свете.