Уж перезрели яблоки в саду,
Осыпан лист, сутуло ветки гнуты.
Наводят скуку ей и хандру
Дни осени, часы, минуты.
Она под вечер грустна опять,
Стихи читает, словно молитвы,
Что ничего не вернуть уж вспять,
Такое чувство ей сталью бритвы
Разрежет сердце, распилит грудь,
Слеза в ресницы вдруг навернется.
В том беспокойство, и смысл, и суть,
Что холодней все и ниже солнце.
Туман рассеялся пеленой,
Нечетко видится в сквере ясень.
Он, словно дворник, стоит, хмурной,
А летом был озарен и ясен.
И бьюший колокол за рекой
В тиши сестре говорит с секретом:
Мы, Света, смертные, знать, с тобой,
Хоть и боимся признаться в этом.
Стихов утрачено много-много,
Но они писаны не зазря.
Ее совсем нелегка дорога,
И в этом много повинен я.
Она меня назовет: братишка,
И чаем крепеньким напоит,
И я пойму, что с большим излишком
Она меня, как поэта, чтит.
Уж перезрели яблоки в саду,
И утки отлетают с кличем,
Что я не нужен уж никому,
И только ей я небезразличен.
07. 04. 2022.