Идёт война на всех родных просторах.
Снаряды рвутся в ярости святой.
Весенним утром в "полонёный" город.
Заходит с хлебом воинский конвой.
Солдата тут и ждут, и проклинают:
Здесь триколор и сине-желтый бант.
А он идёт и руки пожимает -
Неправильный какой-то оккупант.
Не давит он газоны и машины,
И лишь в ответ стреляет по домам,
В которых "киборги свободной Украины"
Позиции создали снайперам.
Он местных бережет, насколько можно,
И никуда не лезет просто так.
Его клянут, а он прощает, тоже -
Неправильный какой-то оккупант.