Мне б от всего, что творится, куда-нибудь деться.
Бухает гулко в груди оголтелое сердце.
Травы пригнулись к земле, пропитавшейся тленьем,
Кто-то зовёт это страхом, а кто-то спасеньем.
Нет ничего невозможного для искушённых:
В ткань завернулись предателей, бросивших жёны,
Матери падают после стрельбы монотонной –
Дети смеются и снова вставляют патроны.
Мир бы прикрыть ненадолго от солнца шального:
Мозг опаляет оно с каждым годом по новой.
Прошлое пьяницей спит в придорожной канаве:
Этой ли памяти все так безумно желали?
Десять шагов до падения верного в бездну,
Что-то доказывать и вопрошать бесполезно.
Нам без всего, что творится, остаться б в покое.
Только кто начал всё это своею рукою?
16.04.2022 г.