Есть поэты, что душу рвут,
И себе ратравляют нервы,
Да, они сочиняют перлы,
Но страдают, а не живут;
Поэтессы любят уют,
Воспевают любовь, природу,
Оптимизм несут через годы.
Безмятежный покой создают;
Есть мужчины, что ждут любви,
И в творениях ищут женщин,
Говоря, что их нрав переменчив,
Воспаляют огонь в крови;
И творцы другого полёта,
Люди склада совсем иного,
Неуёмного смелого слова,
Правдорубцы-лжепатриоты;
Есть поэты широкой руки,
Основательный ум их ясен,
То любители сказок, басен,
И истории знатоки;
Я же в поиске, я в пути,
Мыслю я то просто, то сложно,
Мне самой вообще невозможно
Ни к кому себя отнести.