Один господин, многих бывший кумир,
Имел несравненный талант.
Он пил из горла, и отнюдь не кефир,
И был нам инфант и гарант.
Но когда зазвучала с высоких трибун
Негромкая музыка невидимых струн,
То ему, несмотря на норовистый нрав,
Заявили: Борис, ты не прав!
Ведь ты сам знаешь, Борис, что не прав!
Другому был стиль инфернальный к лицу.
Чтоб подняться он рвался из жил.
Он душу продал золотому тельцу
И думал, что всех обхитрил.
Но жизнь, как Иуда закончил свою.
И черти, затянув ему на шее петлю,
Сказали, на прощание мессу сыграв:
Послушай, Борис, ты не прав!
Да, да!
Признайся, Борис, ты не прав!
А третий, посетив Катманду и Непал,
Излучал божественный свет.
Но однажды как ребёнок в пути заплутал,
Перепутав Тибет и минет.
И на все замечания долбаных дур,
Говорил лишь одно: Кострома, mon amour!
И пел негодяям про Freedom and Love.
Как мне жаль! Но он тоже не прав.
Мне жаль. Но, Борис ты не прав!
Ах, как жаль! Борис, ты не прав!