жаден огонь, но касаться не смей, не смей...
сколько из нас обмануло на время смерть?
вывернись боком, протиснись, не ободрав
локти, колени, как в присказке: "смерть поправ..."
точит скелеты в весенней сырой земле
мышек и кошек, и косточки, побелев,
вряд ли расскажут о шёрстке в густой траве,
тёплом дыханье в родное - поди проверь...
сколько из нас затерялось? а список - пуст...
первыми? в середине? молчанье уст.
осенью полный смерти - не привыкать
так, что, дрожа, обрывается в ночь строка...
зимы хоронят белым, метут бинтом,
в белом безмолвии памяти о былом
нет ни на грош, анестетик здесь - первый сорт...
белой рукой на стёклах - чудной узор.
только весна истолчённым звенит стеклом.
всё голубым и ломким заволокло.
скоро сиреневый, белый цветочный дым
выстрелит в воздух, ударит всем нам под дых.