Больше не будет мозолистых тёплых рук,
Что обнимали, даря бесценный покой.
Я остаюсь, - а ты уходишь под стук,
Под барабанный парадно-маршевый бой.
Пусть же вы встретитесь! Я посажу куст
Ярких пионов и красных тюльпанов простых,
Там, под окошком дома, который пуст,
В городе ветра, который совсем стал стыл.