Это ли конец? Если больше стихи не пишутся,
Бесполезно пальцы пытаются мысль передать.
И слова мне как будто откуда-то слышатся,
Но не хочется больше слезами их поливать.
Если бы кто написал к человеку инструкцию,
С пошаговым описанием каждого действия…
Даже братья друг с другом, бывает, судятся
За любовь отцовскую – это ли не бедствие?
И вроде как нет повода для празднества,
А душа танцует – вся в шрамах и трещинах.
Может, так и лучше – без знака качества
Проживать не так, как умеет женщина?
Вот послать бы весь мир в долгое путешествие,
Но, скорее, мир нас отправит по миру,
Как сыграть свое второе действие,
Если роль досталась восьмому номеру?
И никто не слышит голос логики,
Веря в то, во что им проще верится.
Я не сдала экзамен по демагогии,
Утопист во мне ещё на что-то надеется.
Раньше были безумцы, нынче – визионеры,
Раньше были писатели, нынче – блоггеры,
Мы приводим детям не те примеры,
Применяя к ним различные декодеры.
Заблудились в собственной ориентации,
Наводя на самих же себя оружие.
Потеряли себя в виртуальной матрице,
Активировав собственное равнодушие.
А писать совсем про другое хочется,
Про грачей, что из командировки вернулись…
И что эта весна – она тоже закончится,
А мы ей ни разу не улыбнулись.