Пыль поднимается из-под ног
В соснах вороны слетают вниз,
В пристальных взглядах застывших лиц
Что-то, о чем говорил пророк...
На тысячи судеб лишь пара строк,
Общего больше, чем то, что мнят...
Много ли ждёт ещё здесь меня ?
В прочем, вопрос этот в целом снят...
Что с тех лампад, что сейчас горят?!
Те, кто зажёг их, тот час уйдут...
Много ли смысла они найдут
В этом, и всяком что сотворят ?!
Пыль поднимается из-под ног,
Осень...
Агония ноября...
Не разгораясь и не горя
Не довелось подвести итог...
На тысячи судеб лишь пара строк...