Весна, вокруг цветут сады
и пчёлы к ним летят за мёдом,
а мне сейчас не до весны
под гул летящих самолётов.
Они взлетают надо мной
и держат курс на Мариуполь,
оставив в дымке за собой
весенних дней небесный купол.
Полёт их к цели не далёк:
подлёт – и точно бьют по цели,
при этом каждый самолёт
домой вернуться должен целым.
Иначе, что же за весна,
она не может быть иною,
когда Победы ждёт страна
в войне, не названной войною.